Встреча с Мариной Берсеневой

В январе встреча в клубе с одноименным названием «Встреча», что в центральной библиотеке, была посвящена творчеству нашей поэтессы Марины Берсеневой. Напоминаем: в 2013 году в Ярославле вышел сборник стихов Марины «Какая ты, осень…», презентация состоялась в Данилове. С этого времени Марина Берсенева стала желанным гостем всех литературных вечеров в Данилове и на селе.

Марина Владимировна живет в с. Богородском, в простом деревенском доме с печками, у нее пятеро детей и трое внуков. Муж, Евгений Гаврилович, работал егерем. В 2004 году он умер, оставив свою жену-горожанку одну растить детей, трое из которых были еще несовершеннолетними, в их сельском доме, удаленном от цивилизации.
Трудности испытывают человека на прочность, но они же дают поэту новые темы и новые переживания, способствуют творческой зрелости. Так произошло и с Мариной Владимировной. Её стихи все сильнее, все больше у них ценителей, а у автора – поклонников её поэзии, лиричной, жизненной, убедительной и нежной.
Марина Владимировна сделала для участников клуба «Встреча» маленькую презентацию, показала фотографии, рассказала о своей жизни, ответила на вопросы. А мы знакомим посетителей сайта со стихами Марины Берсеневой, не вошедшими в сборник. Уверены, у автора появятся новые друзья.

* * *
У детства особый вкус –
крыжовника и земляники,
На тропке узенькой в лесу
играют солнечные блики.
Там разноцветье на лугу,
земля июльским днем согрета,
и я во сне опять бегу
В дурман чарующего лета.
У детства свой особый цвет –
казалось ярче все и чище,
а мы теперь, на склоне лет
ту чистоту напрасно ищем.
Мы навсегда обожжены
потерями и дикой гонкой,
мы с головой ныряем в сны,
едва скользя по грани тонкой.
У детства пряный аромат
цветущей буйно белой вишни,
нам не вернуть его назад.
И в детстве том ты просто лишний.
Свои прошедшие года
мы собираем, как улики.
Но эта память навсегда –
крыжовника и земляники.

* * *
Вот радуги цветное коромысло
Плывет ко мне в открытое окно,
А я читаю старенькие письма,
Написанные дедом так давно.
Красивый, даже утонченный почерк,
Ему бы позавидовал любой.
Все - о простом. Но только между строчек
Такое одиночество и боль.
Он всю войну в пожарах, по болотам
Провел связистом. Пятеро ребят.
Он к ним вернулся. Он всю жизнь работал.
Построил дом . И вырастил свой сад.
Пронзительность и нежность в каждом слове,
Свои проблемы глубже затая,
Он всё о внучке, о ее здоровье –
«Как там живет Мариночка моя?»
И на минутку хочется вглядеться
В сиреневую летнюю метель,
Там – озорное маленькое детство,
Там – дедушка качает колыбель.
Бывает, жизнь над кручею зависнет,
Тогда в тревожной зыбкой полутьме
Перечитаю старенькие письма,
И эта память – навсегда во мне.

Осень
Есть музыка у сентября,
Её не слышит равнодушный.
А листья, пламенем горя,
Уже летят к земле послушно.
Они ложатся у крыльца.
И осень плавно – мелодична
В овале милого лица,
В прощальном разговоре птичьем.
Рябины рдеющий закат
Готов поспорить с тем, небесным,
И даже облетевший сад
Тихонько напевает песню.
Не негодуя, не коря,
Мы просто понимаем это…
Есть музыка у сентября –
Печальный блюз былого лета.

* * *
Гадать о будущем не стоит,
И старое – не ворошить…
Я просто дом тебе построю,
Где так уютно будем жить.
Где небо будет чистым, синим,
И звезды тающие в нем,
И будет тихо плыть Россия
Огромным белым кораблем.
Она – в березоньке у речки,
Она – в церковных куполах,
Она – в горячей русской печке,
Где слезы тают на дровах.
Она – на скорости звенящей,
Куда-то в город нас маня,
Она – в глухой тенистой чаще,
Она – у Вечного огня.
Она, как мать, грустит о сыне,
Ушедшем в зарево навек…
Так хочется, чтобы в России
Был счастлив каждый человек.
Без Родины мы мало стоим,
Травинкой тонкой на краю…
Я просто дом тебе построю –
Любовь, надежду и уют.